Nos Rêves en Pilules

Minuscule tison
Peinturlurée lumière
Par le filtre des angles
Les heures délurées
Effilent les rideaux

La trotteuse tricote
Une toile de maître
A l'insecte soucieux
De l'écho des pendules

Des moutons de poussière
Comme l'hiver la neige
Titille nos naseaux
S'insinuent dans nos veines
Et troublent nos soleils …


Il est huit heures.